Jour J : vote à Portsall vers 8h45, 2+2 (procurations de deux de nos enfants) ; il y a déjà du monde ; le vieil assesseur en première ligne, sapé, tutoie vite pour feindre la familiarité, n’est pas très efficace, mais cherche à se donner une contenance – mal réveillé et ému, sans doute ; puis la route se déroule, sous un temps dégueu à l’approche de Quimper, s’éclaircissant après Angers ;
un podcast sur « la Jamaïque avant Bob Marley » rythme notre trajet – et on ne peut s’empêcher de nous imaginer privés des ressources de Radio France.
Après Bourges, il commence à faire chaud pour des Bretons ; ça se vallonne, mais la Polo « voiture de l’année 2010 » de mon frangin ne donne aucun signe de fatigue.
En fin d’après-midi, nous atteignons notre but : un F1 dans la zone de Clermont-Ferrand ; et, tandis que nous essayons de nous alimenter dans un resto, nous parviennent les prémices d’une bonne surprise. Je tente de gérer le truc en prenant en photo le Puy cher à Giscard, mais en vérité cette nouvelle, qui aurait dû me soulager, est vite balayée par les déclarations subies à la télé dans un cagibi sous clim ; la nuit qui a suivi a été pour moi quasi blanche et maladive : mauvais trip.
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